Discurso de Formatura da 51ª. Turma da

Faculdade de Medicina da Universidade de São Paulo

Georgino Nissan

Não brindamos a sorte
                nem a morte
                nem a vida que salvamos
                nem a vida que vivemos
                nem o fruto que colhemos
                nem a glória que almejamos

Não brindamos mistérios que solvemos
                Já não temos o calor com que iniciamos
                nem parte do ideal com que ingressamos
                há seis anos, felizes crianças iludidas
                pela falsa auréola dita sacerdócio;
                agora, sem disfarce, nestas despedidas,
                trazemos a frieza em que nos envolveram
                aqueles, nos quais, tão ingênuos confiamos.

Buscamos templo sagrado
de ideal sem misticismo;
vimos na Escola agregado
um hierárquico egoismo
mascarado em falso heroismo!

É bem outra a nossa festa ¾ vamos brindar seis anos de
                                                                                 amizades
                nascidas de fértil casualidade
                crescidas na luta, na angústia,
                por vezes no desespêro;
                firmadas na revolta,
                no apoio mútuo para a resistência,
                no afrontar à negligência
                de quem se quer olvidar
                que a Escola, qual seja ela,
                tem por missão ensinar.

Pela poeira senil de nossa estrada, vimos chão, cirurgias,
doentes, escadas, cortinas, tapetes, tudo infiltrado e 
carimbado de famigerados egos!
                  O meu, o dele, os de todos, todos deles, ...
dos deuses da hierarquia! Hierárquica nostalgia!...
Nosso eu não existia. Éramos um nada muito pobre a ocupar
espaço muito nobre de nobres cientistas fosfóricos, teóricos,
retóricos, modernistas tradicionais de 1901. 

Nossa Escola, num saudoso forte de relíquias transformaram;
novas idéias, novas luzes, nova gente, gente nossa massacraram!
Em nosso hospital, um centro de formação de neuróticos sado-masoquistas planejaram!

A bondade, a expontaneidade, o sorriso, a sinceridade combateram.
Invejando nosso futuro, nossa  mocidade,
A um comprimento, respondia a hostilidade.
Dialogaram conosco com metralha em punho!
Com metralha jogaram-nos na rua com nossos pertences.
No dia do terceiro transplante reuniram-se para nos apedrejar 
como criminosos, vítimas de seus ensinamentos!
            Triste, megera e triste a realidade
            tentaram por atos, fatos e maltratos nos desencorajar
                            nossa ignorância gritaram!
                            nossos erros arquivaram!
                            nosso direito esmagaram!
                            nosso ideal desprezaram! 

Nossas diretrizes traçaram à nossa revelia e nós pagamos
pelos erros de nossos opressores.
                           Senhores, nossa festa é uma afronta! 
                           a nossa gargalhada, o nosso sarcasmo      
                           aos que direta ou indiretamente
                           tentaram inùtilmente levar-nos ao marasmo
                           edificando barreiras à nossa frente. 

Ouvimos, admitimos, humilhamo-nos, mas lutamos, 
e...eis-nos aqui...é esta a nossa festa! ...
o fim de uma nojenta batalha festejamos! ...
                                            nossa guerra continua ...

 Sublime e ingênuo o engano dos nossos queridos pais:
             festejaram por seis anos;
Gratos somos à sua ingenuidade que foi o sustentáculo de nossa resistência ¾ lutamos para não decepcioná-los.

Extremamente raras e benditas as mãos que nos guiaram.
Agradecidos somos a poucos que um pouco nos compreenderam; a tão poucos, toda a nossa homenagem, pelo pouco que aprendemos.
                                              $
               Foi terrível nossa guerra!
                               Por tanto mais que mais sofremos
                               quando nesta hora lembramos
                               que tres colegas que amamos
                               trágicamente perdemos.
Valter Mauro, Mitsuro Takegima e Antônio Fugii

Viveram conosco, conosco lutaram,
conosco sentiram injustiças, privações, hipócritas opressões!
lutaram confiantes neste dia, no rever do colorido que em 
verdade a vida encerra,
mas a morte os recolheu, partidária de nossos opressores,
a morte os tombou por terra!

               A tão queridos saudosos, o nosso lamento.

                                             $

Quem somos nós, agora diplomados?
Elite privilegiada para a qual todo o pais abriu mão?
Enfeites da Pátria, robôs enfeitados?
           ... o leite, o suor e a fome do povo nos alimentou.
          sua doença, seu sangue, seu cadaver, o povo nos doou.

Promíscua, infecta, faminta e miserável, a população brasileira espera de nós alguma recompensa: não nos querem para as mãos de suas filhas, nem nossa cultura para exposição. Querem ação!
          Mas, nossas mãos estão amarradas! nossas mágicas mãos, divinas, como querem os idiotas apaixonados pelas próprias, estão acorrentadas pela trágico-cômica estrutura sócio-econômica do país.

                   A morte sobrevoa a imensa terra brasileira;
                   gargalha insaciada, ao ver-nos diplomados;
                       ¾   Que podem contra mim, pobres coitados,
                       se do governo brasileiro sou parceira?

 A Medicina, na vóz senil intransigente,
resignada por si, nos diz contente:
¾ que habitem casas de barro,
não se combata o “barbeiro”
que se infeste o brasileiro!
Por que combater o Chagas?
Que fique a morte onde está!
nós temos nova Ciência,
que não olha prá consciência,
... que chamem Dr. Barnard!
         Gritamos acorrentados: veja, é fácil, ensine e alimente;
                           que do pobre a Medicina não se ausente!
                           combata a  desnutrição,
                           trabalha o povo e lucra a Nação!
                           Pois vamos fazer reformas!
                           vamos fazer prevenção!
Gritem livres as indústrias farmacêuticas: onde irá nossa produção? E bradam de braços dados, a morte, o governo e o estrangeiro:
             ¾ Manteremos a miséria, e guerra à subversão!

A espôsa do presidente, num gesto assaz comovente,
à Imprensa se declarou: - Oh, que trágica verdade!
                                  disseram-me, crueldade,
                                  que no Brasil,
                                  é estarrecedora a mortalidade infantil!       
                                  que tristeza, malvadeza,
                                  nunca perdoarei quem me informou! ... 
Senhores, o Brasil é uma comédia, mas nem todos podem rir.
Diàriamente, à nossa frente, desfilam crianças tristonhas,
Famintas, esquálidas, medonhas, com ar de quem já não sente;
São de São Paulo – o maior parque industrial da América Latina!
que diremos das outras? 
São levadas provàvelmente por qualquer brisa para a morte ...
e nós vimos, são queimadas como gado na sêca do norte!
E a nossa missão consciente está neste povo, no seu viver tão
pungente... 
na gente que diz prá gente que é urgente comer!
gente que pede à gente que não os deixe morrer!
                  gente que vive e não vive,
                  que morre e não morre,
                  não sabe se vive,
                  não sabe se morre.
É gente que grita, que clama, que grita,
                        que clama e que grita
                        mas grita em silêncio,
                        por forças não ter ...
E é massa de gente da terra da gente que pode o viver,
                        que pode um lutar com rumo, com sorte,
                                              sem peste, sem morte,
                                              sem fome e miséria,
                                              quer seja do leste, quer seja do norte!
O que podemos nós por essa gente a quem devemos?
Não há cirurgia para a fome nem antibiótico contra a miséria!
O govêrno, num ciclo vicioso, ocioso e malicioso, gasta bilhões com as doenças de alguns para não gastar milhões prevenindo as de todos.
Melhor, é convencermos nossas consciências a se conformarem com os ais...
e vamos ser médicos como todos os profissionais!
e vamos ser deputados para tomarmos banho turco na Assembléia legislativa!...
e vamos ser cientistas crônicos e anacrônicos, para pesquisarmos a côr das calças do bacilo do tétano ou as crises histéricas da Escherichia coli...
              O mal se assesta em verdade,
              na inculta mentalidade
              de nossa gente enganada
              que não sabe que é explorada ;
              que pensa alegrar o pobre
              com ingênuo gesto nobre
              de um cobertor de Natal
              pela Liga das Senhoras Menopausadas!
              Que usa a grande verba da Nação
              em joguetes de canhão
              e tiros de festim verde-oliva
              e ordem-unida da mesma côr,
              para tirar o bolor de sua existência inútil.
              Que fuzila o estudante brasileiro para defender a canalha       estrangeira!
              Senhores, perdoem-nos, não pudemos trazer aqui um regosijo falso. Lembramos de quando nada sabíamos e percebemos como é triste abrir os olhos para a realidade, como é penoso abraçar uma virtude honesta!
             Por isso, o cantar do estudante é dito subversivo;
             por isso o nosso cantar é dito subversivo: ¾
Quem de longe canta a terra
inspirado na saudade,
esquece toda a maldade,
só canta o bem que ela encerra.

Meu cantar é diferente,
porque ouço dores de morte
da gente de negra sorte
que alegria nunca sente.

Que vale o campo dourado
que a esta terra sustentou
se aquele que o semeou
não passa de escravizado?

Este é o nosso camponês,
nascido num lar infecto,
sem Ter na vida um projeto
que o tire da pequenês.

Não tem chão, não tem cultura,
trabalha sem ter proveito,
só espera ter seu direito
no mundo da sepultura.

Canto o ciclo da tristeza:
não “nostálgica alvorada”,
não “saudosa Pátria amada”,
mas as chagas da pobreza.

Cresce a indústria e a produção
do vil latifundiário,
vive à mingua o operário,
veste trapo o tecelão.

No mundo projeta o nome
nosso hospital altaneiro,
que transplanta um brasileiro
prá cada milhão que morre!

Como cantar a beleza
das praias, dos verdes mares,
das montanhas, dos palmares,
se o homem chora a incerteza?

Só canta o bem a canção
de quem não sente esta terra,
de quem não vive esta guerra,
de quem não tem coração!

Por nossos corações,
                                não brindamos a sorte, nem a morte,
                                nem a vida que salvamos,
                                nem a vida que vivemos,
                                nem o fruto que colhemos,
                                nem a glória que almejamos.

                                            $

Disto tudo ...levados em nós,
                     continuaremos ...
Com os olhos fundos da Carolina ...
                     guardaremos ...
e em vivas rodas carregaremos.

                                 Nos despediremos da boca da noite
                                 ... e com a banda,
                                 acompanharemos o Sabiá do dia.

Num pálido sorriso de esfôrço,
subiremos
e deles, sem nos volver,
esqueceremos ...

Conosco mesmos
lembraremos daqueles últimos,
já despedidos
e choraremos.

De todos os bons,
jamais olvidaremos

E partiremos em busca do amor das rosas
prá conhecer as Margaridas, Helenas,
Berenices, Marilenas ...

                       E quando,
                       libertos do espírito,
                       desprovidos do mundo,
                       num último impulso nos abraçaremos
                                           ... e morreremos longe

                                               esplendidamente longe...

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